Если меня спросят, я, должно быть, закушу губу и отведу взгляд на ножку стула, потрескавшийся потолок, вон ту занавесочку, ой, смотрите, какая книга. В общем, мне 21 и уже ничего. В порядке самоорганизации закрываю скобку. Писатель из меня, странное дело, никудышный. Так что сухо, без лирики (йо-хо-хо и бутылка рома!), ягоду влево, черенки направо.

Год странный, в основном – грустный. Многие погибли в бою, разъехались. Я потеряла себя. Холодно, сухо, пусто, схожу с ума. Хотелось бы, чтобы последнее было метафорой, кстати. А плюсы больше материальные. Это две выставки игрушек и перспектива третьей. Посветила харизмой уже во всех, кажется, газетах нашего городка. Приобрела кое-что из фототехники. Вектор приоритетного развития, правда, так и не найден.

Дзинь.