Внутри столько боли, ненависти — к себе, другим, — столько вопросов, столько разочарования, ещё не в ответах, но уже в вопросах. Сколько бессмысленного сора слов, не выброшенных из брюха, казалось бы, плавает и гниёт. Эта неудовлетворённость, эта жажда того, чего у тебя нет. Эта ломка от нахождения себя в теле, обремененном физическими нуждами, отказаться от которых ты не в состоянии. Казалось бы, всё, нет ничего, и дальше – не будет, но слабость духа даёт о себе знать. Чувствуешь, что ты уже умер наполовину, и осталась лишь от тебя нравственная борьба между жизнь и смертью, в которой верх одерживает почему-то до сих пор жизнь. И, ведь, знаешь, ждут тебя лишь сухожилия времени, – пустые факты, с которыми придётся делать что-то. А хочется радости, испепеляющей, полновесной. Хочется.
Но трус и жалкий, в сущности, человечишка ты. И спасают тебя лишь надежда да мечты.